Sol Ouvert...

Philippe Paternolli est un ami de Philou qui venait ici, de moi via le virtuel.
Il écrit, il publie aussi. J'aime la facilité de recevoir chapître par chapître une de ses oeuvres, j'aime aussi la confiance qu'il me fait et avec son accord je vais ici vous donner la chance de lire un de ses livres en 46 chapîtres.
Philippe est un français; il peint, expose, fait des photographies magnifiques a une copine et ils ont deux chats. Il travaille aussi mais j'ai oublié ou, pourtant Philou me l'a dit la semaine dernière!

Je viendrai mettre un ou deux chapîtres par soir. J'en suis au 19" et quand ça ne vient pas assez vite je râle un petit peu.


Les trois éclairs de ma vie. Trois femmes. Mes trois femmes. La première m’avait quitté à deux reprises ; la deuxième était morte ; et la troisième reposait en salle de réanimation sous surveillance médicale. Tragique et dérisoire comptine.

J’attendais. Le couloir était blanc, propre et laid. Un couloir d’hôpital. L’opération s’était bien déroulée, le chirurgien m’avait rassuré un quart d’heure plus tôt.

Seul et nerveux, je surveillais la porte de la salle de réanimation. Je pensais à elles trois. Trois femmes, c’était sans doute peu aux yeux de certains. Pour moi c’était déjà beaucoup ; trop même…

Béatrice, Nelly, Cat.

Cat, Béatrice, Nelly. L’ordre n’avait aucune importance, je les avais aimées toutes les trois.

Et je n’oubliais pas Barbara. Ma fille Barbara.

Si vous avez des commentaires vous les écrivez le long du fil, ça n'a jamais indisposé Philippe bien au contraire.

Je viens de lui dire que son petit roman était commencé ici. Je suis accro...

Je n'osais pas couper le fil du récit.J'attend la suite surtout que dans ces deux chapitres très courts il nous décrit la situation encore vaque de plusieurs personnages,mais je ne peut encore deviner du genre de récit qui va suivre.N'y même s'il décrit d'une certaine façon son entourage physique s'il vit en ville ou en campagne.
Ces deux premier chapitre donne donc une impression décousue mais la suite reliera probablement le tout.

3

On sonna à la porte d’entrée. Ce n’était pas Barbara - qui avait ses clés -, ni Nelly - qui chantait sous la douche. Je m’arrachai avec peine du fauteuil et allai ouvrir. Je tombai sur le voisin écarlate, suant, cheveux et poils de moustache luisants ; les sourcils aussi. Je pris ma mine la moins aimable, histoire de lui faire payer un maximum le panorama qu’il allait détruire avec sa maison.

- Oui ?

- Excusez-moi de vous déranger, mais vous n’auriez pas une brouette ?

Comme je m’efforçai de le considérer comme s’il me parlait Ouzbek, il crut bon de préciser sa pensée :

- Une brouette à me prêter, répéta-t-il en agitant les bras le long de son corps, poings fermés.

Il m’inspira, ce con :

- Écoutez, vieux, je n’ai pas la tête à ça… À la radio ils viennent d’annoncer la mort du président…

Le voilà qui se mit à béer de partout, la bouche en premier, yeux en soucoupes, la tête comme une citrouille découpée le jour d’Halloween – je ne voulais rien savoir du reste de son anatomie, merci.

- Le président ? Quel président ?

Je pris alors mon air le plus outragé. Comme s’il pouvait s’agir de la marque de camembert !

- Mais enfin ! Le président ! LE président, quoi !

- Vous voulez dire…

- Oui.

Il fut parfait, vraiment. Conforme à mes prévisions. Il tourna les talons et partit sans mot dire, un peu voûté. Même de dos, je devinai que ses lèvres articulaient le nom du défunt imaginaire. Je courus le guetter par la fenêtre de derrière. Arrivé sur son chantier, le voisin grimpa dans son auto et s’en alla répandre sans doute la mauvaise nouvelle. Pauvre garçon…

Je retournai m’asseoir, fermai les yeux, réajustai le casque hi-fi et savourai enfin Cashmeer.



- Bon ! Tu le prépares ce barbecue ?

Je sursautai. Personne ne me laisserait donc en paix rien qu’une heure ? Nelly était là, debout devant moi et je ne l’avais pas entendue venir. Elle avait enfilé un corsaire et un tee-shirt à mailles ajourées. Les deux vêtements étaient noirs. À travers le tee-shirt, je distinguais la pointe de ses seins. La lumière filtrée par le tee-shirt redessinait à chaque instant son buste. Très excitant ! Mais le regard et le ton qu’elle venait d’employer pour me rappeler mes obligations culinaires m’avertissaient : elle n’était toujours pas dupe, une simple tentative de débauche par un quelconque chasseur de têtes ne m’avait jamais plongé dans un tel état… Du fond de ses prunelles me parvenaient certaines lueurs que j’avais appris à reconnaître. J’avais intérêt à me tenir sur mes gardes.

Je filai donc sous l’abri de jardin m’enquérir du sac de rafles de maïs (une marotte écologiste qui s’était emparée de Nelly) ainsi que d’un bloc d’allume-barbecue rapide. Je disposai le tout près du foyer et retournai à l’abri de jardin, empoignai les bras de la brouette et la posai bien en évidence. Je n’avais qu’à guetter la tête que ferait l’idiot de voisin en la découvrant.

Sous quarante degrés à l’ombre, le feu s’embrasa sans peine, galvanisé encore par l’autan. Le vent soufflait en continu, idéal pour mettre le feu à toute la région asséchée depuis un mois. Une fumée blanche s’éleva bientôt et s’étira en direction du chantier voisin. Tout était contre ce pauvre garçon. Il ne tarderait plus à revenir sur son terrain pour voir la brouette arrogante et sentir le fumet délicat des grillades. N’était-ce pas son jour de chance ?

De retour encore plus tôt que prévu, il feignit ne pas me voir, mais je l’avais en ligne de mire : son œil en coin chargé d’une haine ostentatoire, digne d’un très mauvais acteur de téléfilm, m’arracha un sourire satisfait. Cependant, ne voulant plus le provoquer, je le délaissai et me concentrai sur ma tâche. Je jetai une poignée de gros sel sur les braises et posai la côte de bœuf sur la grille. L’odeur lui ouvrirait peut-être l’appétit.



- On mange encore de la viande ici ?!

Barbara signait son retour de cette touche de mauvaise humeur très adolescente. J’ignorai sa remarque, soucieux d’éviter une heure de conflit hystérique avec ma fille. Par contre, Nelly trouva là un exutoire à sa colère contenue. Sans sortir de sa cuisine, elle répliqua à voix haute, martelant chaque syllabe :

- Si ça ne te convient pas, tu peux toujours aller voir ailleurs, ma fille !

- Ouais, ben ailleurs, je vais peut-être y partir plus vite que tu crois !

- C’est ça ! Ce sera parfait ! Et tu établiras toi-même tes menus !

- De toute façon, ce n’est pas compliqué d’être plus original que toi pour la bouffe, hein !

Barbara avait touché juste, même si l’attaque n’était pas nouvelle : Nelly avait horreur de cuisiner, horreur de faire les commissions, horreur de se casser la tête pour établir des repas un peu variés. Elle avait son système, qu’elle tenait de sa mère : elle répétait, semaine après semaine, le même menu pour chaque jour.

Lundi : pâtes ;

Mardi : steak, purée ;

Mercredi : poisson, riz ;

Jeudi : escalope de veau ou paupiette, avec haricots verts ou petits pois ;

Vendredi : omelette ;

Samedi midi : steak, frites ;

Samedi soir : plat surgelé – c’était le seul jour où pouvait s’immiscer une fantaisie culinaire...

Dimanche midi : rosbif ou poulet ;

Dimanche soir : rosbif froid ou poulet froid, avec chips et salade verte.

Le dimanche, Nelly préparait un dessert maison : une semaine gâteau au chocolat, l’autre semaine tarte aux pommes ou aux abricots, selon la saison.

L’été, le barbecue permettait de transgresser ces menus.



- Et en plus, tu n’arrêtes pas de la ramener avec tes écolos, mais tu nous gaves de viande, alors c’est nul…

- C’est un peu vrai, ça…

Je me demandai pourquoi j’avais dit ça, moi… Quelle erreur monumentale ne venais-je pas de commettre ! Même si j’avais parlé plus pour moi-même que pour prendre position en faveur de Barbara, Nelly n’attendait qu’une connerie de ce genre pour enfin diriger sa colère contre moi.

- Ne te mêle pas de ça, s’il te plait ! hurla-t-elle. Ne la soutiens pas, ou tu pourrais t’en mordre les doigts !

De saisissement j’en échappai la côte de bœuf, tant ces mots m’en rappelèrent d’autres. La pièce de viande tomba en déséquilibre sur la grille du barbecue. Je voulus l’empêcher de basculer à terre et la rattraper mais mon mouvement fut trop ample (je n’étais pas en train de chasser les mouches !) et je ressentis une vive brûlure alors que le dos de ma main se collait dans un grésillement turbulent à la paroi en tôle chauffée à blanc. Après la côte de bœuf, je laissai échapper cette fois un cri assez ridicule, un petit « ah », tandis que la viande s’écrasait dans l’herbe sèche et jaunie. Le voisin tourna la tête dans ma direction et esquissa un rictus à me voir sauter d’un pied sur l’autre en agitant la main droite, sorte de danse Comanche destinée à implorer le retour rapide du pléistocène. Les regards de ma femme et ma fille m’invitèrent à un peu plus de retenue dans ma petite souffrance et je me réfugiai à l’intérieur de la maison afin de plonger ma main dans un lavabo rempli d’eau glacée. Nelly surgit sur mes talons dans la salle de bains, armée de la caisse en plastique rouge qui nous servait de boîte à pharmacie, et en retira une pommade, une bande Velpeau et un adhésif médical, qu’elle appliqua en couches successives autour de la brûlure. Ma main ressembla bientôt à celle d’un lutteur de pancrace mais elle baignait dans un océan de fraîcheur apaisante. Nelly n’était peut-être pas un cordon-bleu mais elle se débrouillait pas mal comme infirmière… Sa colère sembla tombée d’un cran et elle m’embrassa avant de me laisser. Je restai quelques secondes encore assis sur le tabouret rond, à examiner le pansement, sourire aux lèvres, l’air un peu niais.



Lorsque je posai le pied sur la terrasse, Nelly me désigna la viande :

- Tu t’es bien débrouillé, tu l’as faite tomber juste sur une colonne de fourmis. Immangeable…

Pour contrebalancer, Barbara me sauta au cou :

- Papa ! Tu es formidable quand tu veux !

À la réflexion, je songeai alors que nous allions enfin pouvoir dîner tranquillement, sans nous disputer, d’une ration de poisson surgelé sauce bordelaise accompagné de sa julienne de légumes de printemps. Le four à micro-ondes nous le prépara le temps de dresser le couvert…

Nelly et Barbara respectèrent une trêve appréciée jusqu’au dessert ; jusqu’à ce que Barbara annonçât son intention de sortir pour retourner réviser chez Laetitia. Ça faisait beaucoup pour une seule et même corde et Nelly craqua :

- Mais tu te fous de nous ?!

- Quoi ? Vous n’allez pas m’interdire d’aller réviser chez une copine, quand même ?!

Nelly frappa la table du plat de la main.

- Tu ne vas pas chercher à nous faire croire que tu vas de nouveau réviser avec Laetitia ?

- Tu n’as qu’à lui téléphoner ! Ou téléphone à sa mère si tu veux !

Je lançai une œillade à l’intention de ma femme afin de la calmer. Après tout, Barbara n’avait que quelques points à rattraper pour obtenir son brevet…

- D’accord, tu sors… À une condition : je t’emmène chez Laetitia et je viendrai t’y rechercher.

Ainsi pensais-je résoudre le triple problème posé par Barbara : 1) son retour avant minuit. 2) la réalité de sa destination. 3) le danger qu’elle encourrait à prendre son scooter pour se rendre chez sa copine.

- À quelle heure tu viens me rechercher ?

Intervention ferme de sa mère :

- Avant minuit.

- Alors mettons onze heures et demie.

- D’accord, mais alors grouillons-nous, sinon ça ne servira à rien d’y aller, je devrai déjà rentrer…

Je laissai Nelly charger le lave-vaisselle et j’embarquai ma fille.



Je n’avais aucune intention de m’attarder à faire la conversation avec Maryelle, sinon un ouragan m’aurait attendu au retour. J’embrassai la mère de Laetitia sur les deux joues, lui tenant le bras de la main gauche. Je savourai son parfum, par-dessus son épaule aperçus un grand type dégingandé - jeans troués et tee-shirt laminé, comme la mode le recommandait. Je croisai le regard de Barbara, un regard qui réclamait mon indulgence. Je secouai doucement la tête, lui décochant un sourire le moins réprobateur possible. Hélas, Maryelle se méprit, interprétant mon mouvement de tête comme une caresse de joue à joue. Sa main droite se glissa sous mon tee-shirt et me griffa le sein gauche. Elle déconnait ! Sous les yeux de nos filles, Maryelle déconnait ! Je le lui fis remarquer.

- On ne se voit plus, déplora-t-elle.

- Parce que nous n’avons pas de raison de nous voir, Maryelle. Je croyais qu’on était d’accord, que tout était clair…

- C’est facile, pour toi.

- Écoute, on ne va pas se fâcher ici et maintenant… Il faut que je rentre.

- Sauve-toi vite alors ! Vite !

Je ne me le fis pas dire deux fois ! Mais qu’est-ce qu’elles avaient toutes à me sauter sur le poil aujourd’hui ? J’examinai le ciel : ce n’était même pas la pleine lune… Je m’apprêtais à refermer le portail lorsque la mémoire me revint : je devais repasser chercher Barbara. C’était bien ma veine…

- Maryelle !

Elle se retourna vivement, radieuse :

- Oui ?

Qu’espérait-elle ? Que pétri de remords, j’avais réfléchi et étais partant pour la baiser sur-le-champ dans son salon, avec Barbara et Laetitia à l’étage ?

- Je repasse vers onze heure et demie chercher Barbara !

- Entendu… À tout à l’heure…

J’ouvrais ma portière lorsqu’elle ajouta, perfide :

- Je t’attends !



Retour indemne au bercail, je me frottai les paumes l’une à l’autre et m’exclamai :

- Je n’ai pas été long, hein ?

J’étais idiot ou quoi ? Pourquoi m’excitais-je ainsi ? Nelly haussa les épaules :

- Pourquoi ? Tu aurais dû ?

- Non, j’ai dit ça comme ça…

- Ah bon !

Je n’éprouvai aucune peine à percevoir son ironie désabusée.

- Que fait-on jusqu’à onze heures et demie ? demandai-je.

- Il y a quelque chose à la télé ?

Je consultai le programme : consternant d’une chaîne à l’autre.

- Rien du tout ! Redif’ ou real-TV !

Tout en parlant, je m’étais rapproché de Nelly par derrière, lui enlaçant la taille (mes deux mains suffisaient, j’ai les doigts longs) et lui embrassant la nuque.

- Tiens, les ardeurs de monsieur se réveillent !

- Pourquoi tu dis ça ?

- Tout à l’heure, pour prendre la douche ensemble, tu t’es bien défilé !

J’aurais pourtant dû être le premier à le savoir : Nelly n’oubliait jamais rien.

- J’étais un peu cuit, le boulot, et…

- Oh ! Ne te justifie pas ! Tu es libre d’avoir envie ou non !

Sa fausse candeur me glaça. Si j’avais eu quelque intention, je la sentis retomber au fond de mes sandales. Je notai que c’était quelque chose qui m’arrivait de plus en plus souvent ces derniers temps. Depuis quinze ans ou presque, nous faisions l’amour assez fréquemment avec Nelly ; deux à trois fois par semaine ; nous n’étions pas, à l’évidence, lassés l’un de l’autre. Certes, nous avions dû traverser quelques périodes délicates, mais rien de vraiment méchant. Je m’étais bien laissé tenter par d’autres femmes, mais l’amour et le désir subsistaient entre Nelly et moi. J’en étais sûr. Enfin, pour ma part j’en étais sûr. À presque quarante ans, Nelly était plus belle encore qu’à vingt-cinq. Elle faisait ce qu’il fallait, sans forcer, pour entretenir son corps. Elle était restée aussi mince qu’à l’époque de notre rencontre, la naissance de Barbara pas plus que les années n’avaient laissé de trace indélébile ou disgracieuse. Elle m’épatait, ma femme… Sa profondeur et sa justesse d’analyse me confondaient bien souvent. D’ailleurs, ne menait-elle pas par vingt-huit parties d’avance notre tournoi d’échecs, commencé avant notre mariage, au rythme d’une partie par mois ? Autant dire que j’accusais plus de deux ans de retard !

Fit-elle usage de son remarquable don d’analyse ou se fia-t-elle à l’intuition consacrée féminine quand elle me proposa :

- Si tu veux, je peux aller chercher Barbara tout à l’heure. Si ça ne te dérange pas…

J’étais tellement content d’échapper ainsi à Maryelle que j’en glapis comme un imbécile :

- Au contraire ! Au contraire !

Même si je tentai de modérer mon enthousiasme, « Enfin, c’est comme tu veux. Si tu souhaites y aller, ça ne me dérange pas du tout ! » c’était un peu tard…

Toutefois, Nelly ne releva pas. Elle jeta un regard sur la pendule pyramidale du salon, écrasa sa cigarette dans le cendrier en terre cuite - cadeau de Barbara pour une fête des mères.

- On poursuit notre partie jusqu’à onze heures ?

J’acquiesçai, soulagé. De plus, la partie m’était favorable, avec un gain d’un pion en ma faveur.

Une heure plus tard, Nelly portait son avance à vingt-neuf parties : mes tours et mon fou blanc n’avaient pas résisté à une combinaison de clouages absolus et d’échecs à la découverte. Je tentai de surmonter ma déconvenue, me levai et allai dans la chambre m’étendre sur le lit.

Resplendissante dans sa victoire, Nelly fila se préparer dans notre salle de bains attenante. Par la porte qu’elle laissa ouverte (intentionnellement ?), je la contemplai en train de peaufiner son maquillage et ajuster quelques mèches derrière ses oreilles. Je fermai les yeux, allongé les bras en croix. Les pas de Nelly résonnèrent sur le parquet, un baiser miaula sur mon front. Un grincement. La porte de la chambre qui se refermait. Je restai étendu, paupières closes. J’entendis le moteur de la voiture démarrer, la marche arrière grincer (Nelly l’enclenchait toujours avec un régime trop élevé). Les graviers crissèrent sous le poids des roues, le moteur vrombit, puis son écho s’évanouit. Le silence de mes pensées me tint compagnie.

Sûr Renaud au début il met les personnages en place...nous les présente.

- Ce n’est pas grave...

Non, ce n’était pas grave. Je pouvais toujours essayer de m’en persuader. J’avais juste imaginé, tout au long de douloureuses nuits blanches, qu’elle, ma première, m’aurait soupiré autre chose, du style « T’es géant ! Tu m’as tuée ! Whaô, quel pied ! » ou Dieu m’étais-je imaginé quoi d’autre encore...

« Ce n’est pas grave ».

J’en prenais un sérieux coup derrière la musette, c’était le moins que l’on pouvait dire, touché à mort, la faute à mon sexe recroquevillé comme jamais et dont la dernière goutte de sperme vint s’écraser sur mon gros orteil droit, poissant quelques poils qui bataillaient sur la première phalange.

« Ce n’est pas grave ».

Mais la vérité ? Je n’avais tout simplement pas pu faire l’amour à Béatrice... Sitôt ressenti ce doux contact chaud et humide au bout de mon sexe, tout était parti sans que je pusse rien contrôler, rien retenir, mon ventre s’était agité en désordre et pfuit ! J’étais accablé par la honte. Je voulais disparaître. Je ne pouvais plus lever les yeux.

Après un instant d’infini silence et d’immobilisme mortel, Béatrice palpa d’une main son propre sexe et vérifia que cette bave chaude entre ses cuisses était bel et bien du sperme. Mon sperme. Par acquit de conscience, elle risqua sa main vers ma queue : sa flaccidité confirma ses soupçons. Béatrice ne rit pas, ne chercha pas à me blesser, se voulut rassurante, consolatrice. Et c’était peut-être pire... Mais comment lui faire comprendre que ses moindres paroles, ses plus infimes silences ne faisaient que renforcer ma honte ? C’était sa présence, son existence même, qui m’était insupportable. Existait-il un remède au monde contre ce traumatisme ? Béatrice prit le parti d’en sourire, indulgente et compréhensive. Je pris le parti de la révolte. Je me levai, me tournai et me rhabillai, puis je laissai Béatrice, à peine à demi redressée sur un coude, sans un mot, sans un regard vers ses cuisses encore ouvertes. Je claquai la porte.

Je n’habitais pas loin. Ce n’était pas plus mal car une averse me dégringola dessus à peine eus-je effectué trois pas sur le trottoir. Je ne portais qu’un tee-shirt blanc et un gilet en jeans sur le dos et j’arrivai à la maison trempé jusqu’à l’os. Je m’engouffrai dans l’escalier. Comme s’il était inscrit pas de chance sur mon horoscope, je butai sur Luc, égal à lui-même, ni plus ni moins chiant qu’à son habitude, égal à sa connerie, en quelque sorte... Mon frère s’ingénia à vouloir m’interdire mon ascension à mi-escalier. Il prit appui de ses deux mains sur les rampes et lança ses jambes en avant – des fois qu’elles me parvinssent en plein visage ! Tant pis pour lui : je saisis les jambes de mon frère et tirai un grand coup. Luc perdit ses appuis, chuta de tout son poids sur le dos et descendit quatre ou cinq marches en se rabotant le cul. Je n’attendis pas qu’il se relevât, je me précipitai à l’étage, en deux enjambées me réfugiai dans ma chambre. En quittant Béatrice, mon voeu le plus cher était de m’écrouler sur mon lit, à plat ventre les bras en croix, et n’en plus bouger jusqu’au lendemain. C’était sans compter sur ce parasite de Luc. Et à présent, je restai debout, adossé à ma porte verrouillée, la tête inclinée. J’entendis les plaintes de mon frère auprès de notre père. Luc bieurlait comme à son habitude. Parviendrais-je un jour à aimer mon frère ? Luc était un véritable petit monstre. Les pilées que je lui administrais – comme la dernière dans l’escalier – ne l’échaudaient nullement. Taurillon buté, Luc revenait à la charge. Une teigne ! Sans doute manquait-il d’affection ou se ressentait-il d’un trouble sérieux à être enragé de la sorte, mais je ne m’apitoyais plus depuis longtemps. J’avais décidé une fois pour toutes qu’il ne m’appartenait pas de trouver la solution aux problèmes de Luc. Je me contentais d’écarter mon frère de mon périmètre dès que ce dernier y manifestait trop son horripilante présence...

Mon projet de frustration horizontale contrarié, je me tournai vers la musique. Je sortis ma guitare de son étui, la branchai sur l’ampli et vérifiai qu’elle était accordée. Mi la ré sol si mi, elle sonnait impec. Je poussai le bouton du volume de trois crans vers la droite, en direction du « maxi », égrenai une suite d’arpèges bluesy des plus classiques, la ré sol : Sure get cold after the rain fell. Le Texas vint à ma rescousse, et Béatrice disparut, engloutie dans les eaux boueuses du Rio Grande.

Ce soir-là, je ne descendis pas dîner. Plus tard, il me fallut résister aux injonctions de mon père pour me faire cesser ma musique. Par un vocabulaire évolutif, il m’enjoignit, au fur et à mesure que la soirée avançait, d’arrêter ma musique, mon barouf, mon boucan, mon bordel, mes conneries, ma nom de Dieu de bordel de guitare... Je déposai les armes vers onze heures. J’avais sommeil, mon index et mon majeur droits saignaient et la crampe menaçait mon pouce. Je cessai de jouer aussi parce que je ne résistais pas au retour de Béatrice. Je la baisai de ma main ensanglantée, les yeux clos.

Elle, bien sage dans son lit, devait dormir.

Au lendemain de ma première expérience sexuelle, coïncidant donc avec mon premier échec en la matière, je dus essuyer en outre les foudres paternelles. J’eus beau m’appliquer à mastiquer mes tartines beurrées trempées dans mon café au lait, les joues gonflées alternativement, les yeux fixés sur un point imaginaire de la toile cirée jaune, mon mutisme jugé insolent par mon père envenima la situation. Par prudence, je m’éclipsai de la maison avant d’être cloué contre la porte avec les couteaux de cuisine ou d’avoir les oreilles carbonisées par le grille-pain.

Du trottoir, j’entendais encore la voix rouge de mon père me maudire. Bien sûr, je pensais que celui-ci n’avait pas à se mettre dans des états pareils, après tout je n’avais même pas fêlé le coccyx de Luc hier soir, alors... Mais je savais aussi que mon frère s’y connaissait pour liguer la terre entière contre moi.

Il ne pleuvait pas. Les nuages étaient menaçants mais le vent les poussait si fort qu’ils renonçaient à crever. Cela m’arrangeait car question pluie j’avais déjà donné la veille. Malgré tout le vent glacial me lacérait le torse. Je ne portais qu’un chiche tee-shirt et une veste des surplus de l’armée américaine déboutonnée. Je pressai donc le pas vers le lycée.

Pile, la première que je vis à travers les grilles : Béatrice ! Elle me tournait le dos, occupée à boucler l’antivol de sa mobylette blanche. Parfait. Je n’avais aucune envie de lui parler ce matin. Je grimpai les deux étages à toute vitesse pour me rendre en salle de biologie, priai pour que la prof ne fût pas en retard. Avais-je l’oreille bienveillante de Dieu ? La porte était grande ouverte et madame Corrat, chignon impeccable, était en place devant le tableau. Fidel et Patrick étaient même installés au deuxième rang et commentaient le dernier match des Verts.

- Salut, tu as une clope ?

Je sortis mon paquet neuf, arrachai un coin du papier d’emballage argenté, tapai dessus d’une pichenette de l’index droit. Quatre filtres émergèrent et Fidel se servit. J’en proposai à Patrick. Il préférait ses brunes. Fidel fut le plus prompt à sortir son briquet et nous allumâmes nos cigarettes à sa flamme étriquée – le briquet jetable n’en avait plus pour longtemps. Nous eûmes juste le temps de tirer la première taf que retentit la voix stridente de la mère Corrat.

- Je vous rappelle qu’il est interdit de fumer pendant le cours !

- Mais le cours, il n’est pas commencé, madame...

- Veuillez sortir, s’il vous plait ! Et allez fumer dans le couloir ! À moins que vous ne préfériez – et je vous y encourage pour votre bonne santé – éteindre vos cigarettes...

Pour toute réponse nous sortîmes, cigarette aux lèvres.

- Tu as vu le match ?

Je levai les yeux au ciel :

- Non.

- Allez déconne ?

- Non je te dis. Je m’en fous de ton foot...

- Il fait l’intello, lui...

- Arrête...

- Tiens, voilà Béa ! On te laisse ?

- Ne fais pas chier...

Béatrice survint en haut de l’escalier. Deux copines l’accompagnaient. À les entendre rire toutes les trois, ce fut plus fort que moi : je fus persuadé qu’elles se moquaient de moi ; que Béatrice leur avait raconté et allait raconter partout et à tout le monde mon pitoyable exploit de la veille. Béatrice me sourit pourtant. Son visage s’éclaira lorsqu’elle m’aperçut. Elle s’apprêta à venir m’embrasser comme chaque matin, un baiser ardent, amoureux. Je serrai les mâchoires, lui tournai le dos. Elle accusa le coup, hésita un instant. Puis elle redressa le menton et passa derrière moi, l’œil en coin chargé de mépris.

Patrick ironisa :

- Putain ! Il y a de l’eau dans le gaz ?

- Qu’est-ce que ça peut te foutre ?

- Allez raconte... Qu’est-ce que tu lui as fait ?

- Rien...

- Elle n’a pas voulu niquer ? C’est ça ? Elle n’a pas voulu qu’il la nique !

- Je te l’ai toujours dit que c’était une bêcheuse, cette gonzesse...

- Arrêtez vos conneries...

- Bon... On est parti pour avoir la gueule toute la journée...

- Putain mec ! Tu vas t’en remettre de cette gazelle ! Je ne comprends pas, les mecs, ce que vous pouvez être cons, avec les gazelles !

- Toi c’est plus simple : tu n’en as pas, de gonzesse...

- Je ne suis pas con à tomber amoureux devant le premier cul ! C’est tout !

- Tu es trop con.

- Bah ouais, c’est ça... pauvre mec.

Patrick commença à me chercher, me repoussant aux épaules. La mère Corrat nous invita à entrer en classe juste quand le poing commençait à nous démanger. Nous revînmes nous asseoir à nos places, au deuxième rang, Fidel entre Patrick et moi. En cas de dispute dans un trio, c’était du deux contre un, et Fidel choisit son camp : le mien. Il me poussa du coude en souriant, avant de demander à Patrick :

- T’es pas puceau des fois, toi ?

Béatrice attendit jusqu’au lendemain pour me rendre la monnaie de ma pièce. Je ne lui avais plus adressé la parole depuis le mardi. De son côté, elle s’était évertuée à scruter le vide à travers moi, quand par hasard nos regards se croisaient.

À l’intercours de 10 heures, je restai à traîner dans les couloirs avec Fidel et Patrick – notre différent de mardi ne nous avait plus opposés sitôt le cours de biologie terminé. Je laissai Béatrice prendre de l’avance pour descendre fumer une cigarette dans la cours du lycée, ainsi ne pourrait-elle pas me coincer dans l’escalier. Lorsqu’à mon tour, deux minutes plus tard, je poussai les deux lourdes portes pare-feu qui ouvraient sur le préau, ce fut pour tomber pile sur elle. Elle roulait un patin d’enfer à Thierry, grand bellâtre de terminale C, un matheux qui, hélas pour moi, ne souffrait d’aucun acné dévastateur comme il seyait par tradition aux surdoués du logarithme. N’avais-je pas assez souvent vanté mon absence de jalousie ? Alors je m’évertuai à sauver la face, faisant mine d’encaisser le camouflet d’un sourire léger alors que j’étais bien sonné et qu’un frisson glacé m’enveloppait, et qu’une pointe douloureuse lançait mon cœur et que et que et que... Béatrice avait bien calculé son coup, guettant ma sortie, et elle me défiait par-dessus l’épaule de Thierry, assez stupide celui-là pour continuer d’explorer la voûte palatine de sa fraîche conquête sans se poser plus de questions. J’hésitai. Quelle conduite adopter ? Rentrer dans le lard et massacrer le Pythagore en herbe – à commencer par sa paire de lunettes – ou tirer un trait définitif sur cette fille et sa fâcheuse tendance qu’elle avait de me survolter l’adrénaline ? J’optai pour un moyen terme : je me campais à dix mètres d’eux et applaudis avec force jusqu’à ce que s’ils se désunissent les labiales. Puis, sous leur double regard, j’exécutai une parfaite volte-face et remontai en cours, salle 112, pour cinquante minutes d’anglais. Ça tombait bien, ce cours d’anglais : c’était mon cours préféré, le seul qui me permettait de mettre en pratique mes études lorsque je chantais mes rocks et mes blues favoris (car je portais une pointilleuse attention à ce que l’on ne me reprochât pas de balancer mes chansons en « yaourt »). Pour ce cours d’anglais, la classe était associée à un petit groupe d’élèves d’une autre terminale. C’était là que j’avais connu Marc, un guyanais qui plafonnait à près de deux mètres et se balladait comme un ange sur le manche de sa Gibson. Rencontre de deux jeux complémentaires puisque j’affichais plutôt le style diable enragé, pourfendeur des six cordes de ma copie Fender.

Nous nous retrouvâmes assis côte à côte.

- Tu viens samedi soir ?

- Je ne sais pas...

- Déconne ! Tous les autres peuvent venir !

- Ah bon ! Alors j’essaierai... Je te dirai demain...

Bien entendu, je pouvais très bien aller chez Marc samedi soir... Le problème était que Béatrice s’y rendrait aussi. Elle y allait toujours même lorsque je ne pouvais pas, pour retrouver ses copines, passer une bonne partie de la nuit, non pas franchement à nous écouter jouer, mais à discutailler entre elles, descendre plus de bières que nous et tirer sur les joints qui circulaient en enfumant le grenier d’un nuage opaque, que plus tard l’aube rosissait à travers les velux.

J’hésitai, là encore. Puisque tous les autres en seraient, je ne pouvais pas rater cette occasion. Mais affronter Béatrice, plus ses copines, plus les copains qui ne manqueraient pas de m’interroger du regard sur le pourquoi du comment ça se faisait que nous nous tirions la gueule, Béa et moi, merci bien ! C’était dans deux jours. J’avais le temps d’y réfléchir.



Le samedi après-midi, le téléphone sonna. Luc se précipita sur l’appareil, à l’affût d’une bonne occasion pour m’empoisonner l’existence. Il réussit encore son coup :

- Il n’est pas là, non... Je ne sais pas...

Que racontait-il donc, ce maudit con ? J’étais certain que l’appel était pour moi, rien qu’à voir comment mon frère me lorgnait, un mauvais rictus en coin. Je descendis l’escalier en quatrième vitesse.

- Eh ! Laisse-moi ce téléphone !

L’enfoiré raccrocha. Je le chopai par le col.

- C’était qui ?

- Je n’en sais rien.

- C’était qui ? Ou je te bourre la gueule !

Il fit mine de céder en geignant :

- Une gonzesse...

- Qui ça, bordel ?

- Elle n’a pas dit son nom.

Je serrai les poings autour de son col, le soulevai, lui mis les yeux à hauteur des miens. Je le sommai une dernière fois. Luc comprit que je n’avais pas envie de plaisanter, ou plutôt : de subir ses plaisanteries.

- Je crois – je crois, hein – que c’était Béatrice...

- Connard !

Je me demandai si je lui éclatais la tête contre les tuyaux de radiateur qui couraient droit contre le mur, juste derrière Lui. Je pris une longue inspiration. Puis lâchai l’exaspérant emmerdeur dont mes parents m’avaient affublé. Un silence tendu. Une poignée de secondes. Puis je shootai dans son cul le plus fantastique drop-goal jamais réussi sur aucun terrain de rugby, tout en lui hurlant à m’en rompre les artères qu’il avait deux secondes pour disparaître. Je fus suffisamment persuasif sur ce coup-là : Luc ne me troubla plus l’existence de la journée.

Et à présent je devais me décider. La question était simple mais je demeurai piqué là, pianotant du bout des doigts le guéridon qui supportait le téléphone. Je pesai le pour et le contre. Puis j’arrachai le combiné gris et labourai à sept reprises le cadran circulaire d’un index ravageur. Je recommençai, mon doigt ayant ripé en composant l’avant-dernier chiffre. Deuxième sonnerie : elle décrocha. Je glissai un « allô » mal assuré et fulgurant d’originalité. Qu’aurait-elle dû espérer d’autre ?



Certains laissaient parfois leurs instruments chez la mère de Marc. Moi, je gardais toujours ma copie Telecaster et mon ampli Peavey à portée de médiator.

Samedi, 9 heures du soir, j’installai mon ersatz de merveille à six cordes couleur crème pâle dans sa housse noire rigide doublée de feutrine prune - un vrai cercueil. Je l’empoignai de la main droite tandis que la gauche agrippa la poignée en plastique renforcé de l’ampli (il faisait son poids, presque dix kilos). Direction chez Béatrice. Elle m’attendait sur le trottoir, devant le portail en fer de sa maison. Je la repérai de loin grâce au réverbère sous lequel elle se tint appuyée. À peine arrivé, elle m’embrassa à pleine bouche. Chargé comme j’étais, pas moyen de l’empêcher de prendre mon visage entre ses mains et de coller ses lèvres aux miennes... Je ne m’en plaignis pas, loin de là. Dans le meilleur des scénarios que j’avais imaginé après notre conversation téléphonique de l’après-midi, je n’avais osé envisager que tout fût si simple et si rapide. Béatrice prenait l’initiative de l’armistice. Je me laissai aller, appréciant à sa juste valeur ce baiser en passe de battre le record de Scarlett et Chmoldu-Gable. Un regret cependant, le seul – honte à moi d’avoir cette pensée : ma guitare et mon ampli qui me pesaient à bout de bras. Mais comme je ne voulais courir le risque de rompre le charme et le ballet de nos langues, je gardai mon fardeau.

Un chat miaula, mettant fin à notre baiser. Vite, j’en profitai pour larguer mon encombrant matériel. Mes avant-bras commençaient à souffrir, ce qui ne constituait pas le meilleur échauffement pour qui voulait assurer des parties de guitares convenables durant les heures à venir. Je remerciai le chat Clapton. Affublé à l’origine d’un nom aussi révolutionnaire que Pompon par les parents de Béatrice, je l’avais rebaptisé séance tenante la première fois que je l’avais vu. C’était lorsque nous avions commencé à sortir ensemble, Béatrice et moi. Le chat devait m’en être reconnaissant : jamais je n’avais vu de félidé plus affectueux à mon égard, venant se frotter à mes jambes dès qu’il me voyait et ronronnant avant même d’être flatté d’un revers de main. Ce soir, mes triceps et quadriceps lui devaient une fière chandelle ; ainsi que ma joue gauche car j’imaginais fort bien la gifle dont Béatrice m’aurait gratifié si jamais je m’étais aventuré à mettre un terme inélégant à notre fusion salivaire. Merci Clapton. Je lui grattai le menton d’une main ferme, caresse appréciée par-dessus tout. Mais je ne devais pas oublier pour autant Béatrice : elle s’impatientait déjà, martelant le bitume de sa semelle.

- Alors, on y va ?

« Il n’y a pas le feu » fus-je tenté de lui répondre. Mais je préférai me taire. Une ultime flatterie à Clapton - si cet hommage indirect au God pouvait au moins inspirer mon toucher de cordes pour cette nuit… Je chargeai mon ampli sur le porte-bagages de la mobylette blanche à Béatrice. Elle avait mis les gaz depuis une bonne minute. En route ! Elle, au ralenti sur son deux-roues ; moi marchant à ses côtés, la guitare dans la main droite, la main gauche assurant l’équilibre de l’ampli. Je me retournai. Clapton avait disparu.



Marc habitait chez sa mère, à un peu moins d’un kilomètre de chez Béatrice. La mère de Marc était aide-soignante dans une clinique parisienne. De notre banlieue, il lui fallait une heure de trajet pour s’y rendre. Dès qu’elle était de nuit le week-end, Marc battait le rappel de ses copains musiciens. Elle se tapait le noir boulot, résignée à ce que cela ne cessât jamais, tandis que nous, adolescents à l’égoïsme monstrueux, n’espérions rien tant qu’elle fût obligée de partir travailler tous les samedis soirs. Elle se prénommait Marceline, la mère de Marc. Née à Cayenne-la-Noire. Elle avait quitté son continent natal pour suivre ce technicien blanc d’EDF qui devait revenir en métropole après avoir accompli son contrat de quatre ans à Kourou-la-Blanche. Ils s’étaient rencontrés à Cayenne, un soir qu’il y jouait le touriste en goguette. Après une violente et définitive dispute avec sa famille qui lui reprochait son aventure avec un Blanc, Marceline s’était enfuie pour vivre avec son amant, dans le bungalow mis à sa disposition par EDF. Marceline et André-Jean s’étaient mariés à Kourou, Marc était né six mois plus tard. Il avait deux ans à peine lorsque Marceline, le serrant dans ses bras à l’en étouffer tant elle redoutait qu’il prît froid, avait posé le pied sur le tarmac d’Orly. Dès cet instant, elle avait compris que quelque chose se brisait, sans appréhender pourquoi. Et André-Jean n’avait pas mis deux mois pour abandonner femme et enfant, d’une couleur de peau qui lui évoquait ces gens qu’il toisait et appelait « les Noirs » comme ses ancêtres les qualifiaient de « Nègres ». Replongé dans son milieu naturel, André-Jean retrouvait ses automatismes de pensée, son racisme viscéral qu’il avait pourtant su évacuer quatre années durant, aux confins de l’Amazone.

Marceline éleva seule son fils, sacrifiant sa santé pour qu’il mangeât toujours à sa faim et pût assouvir sa passion : la musique. Cela aurait pu être la misère tendue et violente des cités-dortoirs de la proche banlieue parisienne. Mais ici, à plus de vingt kilomètres de Notre-Dame, la ville ressemblait à une vraie ville de province. Seul un ensemble de quatre tours rondes s’était érigé depuis peu à la périphérie. Elle accueillait une colonie asiatique, rescapée d’un quelconque régime totalitaire. C’étaient « Les Jaunes », peu importait qu’ils fussent Vietnamiens, Cambodgiens ou autres, c’étaient les derniers arrivés et, à ce titre, considérés comme les étrangers des étrangers.

J'ai dû mettre 6 en deux posts sinon c'était trop long.

Ça vous intéresse de lire un livre même pas publié encore ici ou si cela demande trop d'effort de lecture??? Je ne veux pas vous imposer les trips que j'adore moi.

Tu n'impose rien Diane... et j'aime bien te lire...

oki merci Daniel... ce roman est spécial je trouve.

Renaud, message de Philippe: merci Diane !
rassure Renaud: je fournis le fil pour relier tout ce qui est décousu ! :o)))

Il vient voir, peut-être que nous aurons un nouvel inscrit???? il a de si belles photos il pourrait en mettre dans la galerie qui est privée je crois hein?
Il a les plus belles photos vraiment de ses voyages, c\'est unique sa façon de voir et en plus il a mon APN convoité, un FZ18 Panasonic.

C\'est un artiste. Ce sont les plus belles photos...

Il se passe quoi avec l'apostrophe??? après le C' e.......

Qu'attends-tu pour la suite !

Demain Jaco... Fais moi pas coller que tu as tout lu ce soir mon grand escogriffe!!!!

Oui, et je trouve ça superbement bien écrit !

Bon oki d'abord je viens t'en mettre trois autres alors tout de suite.

Je m’étais assoupi, vaincu par la canicule. Je rêvais et dans mon rêve Béatrice vendait des glaces sur la plage.

C’était l’été, je lui commandais une glace à la fraise, Béatrice ouvrait son bac réfrigéré, entaillait le bloc de fraise de sa cuiller hémisphérique, déposait la boule rose sur le cornet, aussitôt la glace fondait, disparaissait en moins d’une demi-seconde, Béatrice riait aux éclats, son rire submergeait le chant de l’océan, elle recommençait, essayait de me servir sa boule de fraise, échec.

Mon rêve était monté en boucle sur cette séquence. C’était la vingtième fois que Béatrice me tendait un cornet vide en pouffant.

Lorsque j’émergeai du sommeil, je me demandai ce qui, du rêve ou de la réalité, avait induit l’autre. Comme convenu avec Nelly, lorsque l’un de nous se réveillait la nuit, il s’amusait à réveiller l’autre d’une certaine caresse. J’ouvris l’œil et croisai aussitôt le regard complice de Nelly. J’en frissonnai d’aise. Nelly s’amusait de mon plaisir. Je l’observai quelques instants, suivis son jeu des yeux, m’infligeant ainsi une petite douleur à la nuque. Elle s’activa de plus belle… Comme je m’y attendais, je lus bientôt comme une supplique dans son œil mais je m’amusai à la faire languir encore. Pas longtemps. Juste un peu. Par jeu. Je tendis enfin les bras vers ses fesses. En un tour de rein, sans que sa bouche ne se dessoudât de mon sexe, Nelly posa ses cuisses sur mes oreilles.

Par quelle sorte d’abominable goujaterie, repensais-je à Béatrice à ce moment précis ? Les pensées avortées par mon assoupissement revinrent superposer des images vieilles de vingt ans à celles, si présentes, qui ondulaient sous mon nez.

Béatrice… Cette écervelée dont j’étais follement amoureux m’entraîna vers les chambres du premier étage. Elle ouvrit une porte, indifférente aux ébats des deux filles qui m’avaient bousculé à leur arrivée, me culbuta sur un fauteuil en forme de poire rempli de billes de polystyrène, arracha le zip de mon jeans et avala mon sexe. Une fois encore, infiniment trop excité, je me libérai en moins de trente secondes, moitié dans la bouche de Béatrice, moitié entre ses yeux. Elle explosa d’un rire carnassier. Les deux blondes qui se gamahuchaient se mirent à rire elles aussi, mais d’un rire moins inquiétant, plus imbécile. Sans prendre le soin d’essuyer son visage, Béatrice se releva puis me releva en me tirant par les bras. Elle ôta son jeans, sa culotte, son tee-shirt. Nue, elle prit place au creux de la poire synthétique. Je mis quelques secondes à comprendre ce qu’elle attendait de moi. Puis je finis par me prosterner devant son sexe touffu. Je fermai les yeux.

Très vite, Béatrice se rendit compte que quelque chose ne tournait pas rond. Elle redressa la tête et m’interrogea :

- Qu’est-ce que tu fabriques ?

- Rien… Pourquoi ?

- Que tu ne fasses rien, je m’en suis aperçue, figure-toi ! Pourquoi tu t’es arrêté ?

- Bah…

- Je ne te plais pas ? cracha-t-elle

- Mais non !

- Tu en connais des mieux que moi, peut être ?

- Non…

- Alors quoi ? C’est une de ces deux petites pouffiasses gougnasses qui t’excite plus que moi ?!

- Ne te fâche pas mais… c’est… comment dire… ce soir… ton odeur qui…

- Enculé ! Espèce de petit enculé de merde ! Tu peux regarder mon cul, connard, parce que tu n’es pas près de le revoir ! Et puis barre-toi ! Barre-toi !

Je me barrai et vite, évitant de justesse un lourd cendrier en verre bleu qui alla s’écraser à droite de la porte, souillant le mur blanc d’un nuage de cendres. Je remontai l’étage quatre à quatre. M’arrêtai net. J’avais oublié l’essentiel dans la chambre : ma guitare. Merde ! Je redescendis, marquai une pause devant la porte. Aucun son. J’ouvris doucement. Tout allait bien. Je fis un pas à l’intérieur. Tout allait bien. Au second pas, Béatrice me fracassa le crâne avec ma guitare. Je restai évanoui plus d’une minute. Béatrice n’avait pas plaisanté : la copie Telecaster gisait sur le plancher, manche cassé net à la base. J’aurais voulu me relever pour l’étrangler et étrangler aussi les deux filles qui l’accompagnaient d’un rire hystérique. J’aurais voulu me relever. Mais mon occiput avait doublé de volume, abritant un volcan à deux secondes de l’éruption. Les murs flottaient, les meubles flottaient. J’étais vraiment sonné. J’aurais voulu cracher ma haine aux filles mais seul un misérable bredouillis clapota d’entre mes lèvres. Puis une substance chaude et poisseuse me fit cligner de l’œil. Je surmontai un nouveau vertige. Je compris qu’il s’agissait de mon sang qui gouttait depuis mon arcade sourcilière. Les filles virent le sang : elles ne rirent plus. Béatrice me bondit dessus. Cherchait-elle à m’achever ? Je le craignis un instant. Mais Béatrice m’embrassa, me demanda pardon, ses mains pétrirent mes joues, elle me couvrit de baisers, m’attira par les oreilles contre sa poitrine, me rejeta pour mieux implorer mon pardon, les yeux brouillés de larmes, droits dans les miens qui vacillaient sous la douleur. J’aurais dû apprécier ce repentir exalté, mais le moindre mouvement de tête me laissait croire qu’un forgeron dément la prenait pour son enclume. Je me vis mal parti. Les blondes, ces folles, s’étaient éclipsées. Béatrice se déshabilla de nouveau en un éclair et recommença à vouloir s’occuper de moi. S’il y avait une désaxée dans cette chambre, ce n’était probablement pas l’une des deux inconnues blondes, je songeai, mais cette fille dont j’étais marteau. Ça n’arrangea pas mon mal de crâne… Je rassemblai mes dernières forces, repliai les jambes contre son torse, puis posai mes pieds contre son ventre. Une vive détente : Béatrice fut catapultée jusqu’au mur d’en face. Je captai l’impact sombre de sa tête contre le mur : rien de grave. Malgré les circonstances, j’avais enregistré la beauté du corps nu en mouvement, les jambes écartées, impudiques et les seins lourds ballottés sous la ruade. Béatrice resta telle qu’elle avait atterri : plus ou moins assise, hébétée. À ce moment seulement, je la soupçonnai d’avoir trop bu ou trop fumé. Peu importait. Je tentai une première fois de me relever. Aussitôt, il me fallut mettre un genou à terre. Un vertige me cloua au plancher. Je patientai quelques instants, renouvelai l’expérience, avec succès même si j’exécutai au premier pas une embardée de belle envergure et allai embrasser le mur. Néanmoins, je parvins à sortir de cette chambre, très digne, sans plus un regard pour Béatrice.

Agrippé à la rampe, je remontai marche après marche l’escalier en perfide colimaçon. Je récupérai mon ampli. La horde de décibels me vrilla le cerveau jusqu’aux tréfonds. Personne ne remarqua ma blessure : elle ne saignait déjà plus.

Une minute plus tard et un étage plus bas, j’ouvrais une porte que je ne connaissais que trop. Je me baissai pour me saisir de ma guitare en deux morceaux. Je voyais enfin le bout du tunnel. Je ne voulais pas regarder Béatrice. Je ne voulais plus entendre parler d’elle. Mais je cédai à la tentation. Touché… Béatrice était toujours nue, prostrée, mais son regard brillait à nouveau de toute son intelligence. Je m’approchai d’elle comme si je dus caresser un fauve blessé. Je posai ma main sur sa joue. Une larme perla entre mes doigts. Mes yeux s’embuèrent aussi. Je les essuyai d’un revers de la main. J’embrassai Béatrice… Je restai malgré tout aux aguets et songeai à garder un sage recul. Je me redressai et lui tendis la main pour l’aider à se relever. Une fois à la verticale, Béatrice fondit sur moi. Cette fois, mon compte était bon. Cette fois, je ne voyais pas comment je pouvais contenir sa furie. Elle me coinça un bras dans le dos. Par anticipation, mon sexe se rétracta, prêt à souffrir mille morts du coup de genou qui n’allait pas tarder. La bouche de Béatrice s’approcha de mon oreille. Je fis des adieux sincères à celle-ci tout en pensant à la coiffure adoptée par Paul Getty depuis qu’une des siennes avait voyagé en colis postal, sectionnée au rasoir révolutionnaire.

« Je t’aime », murmura Béatrice.

Inutile de vouloir décrire mon soulagement. Elle n’avait donc pas l’intention de faire sonner ma dernière heure. Peut-être me trompais-je depuis le début sur Béatrice ? À bien réfléchir, il m’apparaissait que je me trompais en général sur tout…

Béatrice se rhabilla. Nous sortîmes main dans la main.



Plus tard, parvenus devant chez Béatrice, elle me dit :

- Essaie de ne pas faire de bruit, mes parents dorment…

- Pourquoi ? répondis-je avec mon sens inné de l’à-propos.

- On va monter dans ma chambre, et je veux que tu me baises… Et cette fois ça va marcher !

Je craignis de n’avoir pas récupéré assez de forces. L’épreuve me parut un instant insurmontable… Et puis non : je bandais déjà…

Délicatement, je couchai ma guitare fracturée sur l’herbe tendre du jardinet.

Depuis mes débuts difficiles avec Béatrice, j’avais acquis une certaine résistance au plaisir. Néanmoins, avec Nelly, lorsque nos bouches s’affairaient, je jouissais presque toujours en premier. Retour brutal à la réalité. Donc à Nelly, dont je compris l’impatience d’aboutir par la présence insistante de sa main pour seconder mes initiatives. Forcément, taraudé par le souvenir de Béatrice, je ne lui portais peut-être pas exactement toute l’attention requise en la circonstance…

- J’aimerais savoir où tu as la tête ce soir ? demanda Nelly.

Je n’eus pas le cœur à lui répondre « entre tes cuisses ».

- Pourquoi tu dis ça ?

- Je ne sais pas, mais j’ai l’impression que tu n’es pas là… Je suppose que c’est encore ton travail qui te préoccupe, bien sûr…

J’en tremblai. L’ironie de Nelly sonnait comme les brusques rafales avant l’orage. Je connaissais Nelly, même si j’avais parfois le sentiment d’être à côté de la plaque, même si je me révélais incapable d’anticiper avec bonheur ses attaques quand je sentais son humeur tourner au vinaigre (c’était d’ailleurs la même chose avec Barbara et c’était déjà pareil du temps de Béatrice…) J’eus beau m’y préparer, l’attaque de Nelly fut imprévisible, brusque et tordue ; imparable. Elle ne m’avait pas désenfourché qu’elle lâcha :

- Tu as couché avec Maryelle.

Ce n’était même pas une question…

- Qui te l’a dit, balbutiai-je. Je me repris, pitoyable : « Je veux dire : qui t’a dit ça ? »

Elle avait déjà entendu plaidoirie plus convaincante.

- Personne… Mais tu aurais vu sa tête quand je suis descendue de la voiture à ta place !

- Tu te fais des idées, de fausses et mauvaises idées…

- Oh ! Mais pourquoi pas ? C’est dommage, vraiment, que tu n’aies pu apprécier la façon dont elle s’était habillée pour t’accueillir… Crois-moi : tu as raté quelque chose ! Rarement j’ai assisté à une telle accumulation de savantes transparences. Même nue, elle aurait paru plus vêtue ! Je te signale au passage que je sais à présent qu’elle s’épile le sexe ! Tu vois qu’elle ne se disposait pas à ménager ton cœur !

J’écoutais. Et ne savais que dire, que faire. J’encaissais, bien en peine d’aligner deux mots cohérents. Respirer m’était laborieux. Nelly plaça l’estocade :

- Mais après tout, il fait si chaud, peut-être est-ce sa tenue habituelle…

- Et pourquoi pas ? suggérai-je du bout des lèvres, flairant le piège.

- Remarque, elle avait peut-être chaud d’avoir vidé un verre de whisky ? Tiens ! Je ne t’ai pas dit : un verre de ton whisky préféré t’attendait au salon…

Terminé. Nelly se tut. C’était à moi de parler à présent. Elle attendait. Elle m’attendait. Ça je l’avais compris. Elle s’alluma une cigarette. Je ne me lasserais jamais de m’interroger quant au fonctionnement du cerveau de ma femme, sans jamais – je le craignais - parvenir à n’y rien comprendre… Ce soir-là, je constatai juste qu’elle se surpassait. Sans nul doute venait-elle de franchir un cran supplémentaire pour asseoir sa suprématie. Pourquoi, rentrant de chez Maryelle – ayant acquis la certitude que celle-ci avait été ma maîtresse – m’avait-elle accordé une superbe fellation ? Au lieu de m’arracher du sommeil par les oreilles et la queue pour me gratifier d’une corrida à grand spectacle ? Jusqu’à preuve du contraire, Nelly contrôlait ses sens et jamais sa libido ne prenait le dessus sur la colère. Non : l’acte de Nelly était délibéré, son attitude réfléchie. Pipe d’abord, scène ensuite. À cet instant seulement (mieux valait tard…), j’en déduisis donc qu’elle avait décidé de lancer son offensive après. Je ne voyais pas ce que cela pouvait cacher, quel vice se trouvait embusqué derrière cette manœuvre. Que Nelly ruât dans les brancards dès qu’elle franchît la porte n’eût rien changé au résultat : j’étais cuit avec Maryelle…

Nelly me présenta son profil gauche, immobile sauf à tirer sur sa cigarette. Muette, elle attendait que je dise quelque chose pour m’enfoncer un peu plus : elle savait que j’étais archi-nul dans ce genre de situation…

Je montai à l’échafaud :

- C’était il y a longtemps… Moi je ne voulais pas…Ça n’a rien changé envers toi… Je n’avais rien prévu avec elle ce soir… Crois-moi… D’ailleurs, j’avais déjà repoussé ses avances à l’aller en emmenant Barbara…

Aurais-je pu prononcer un ramassis plus condensé de platitudes ? Difficile… Que tout ou partie de mes propos fussent vrais n’avait aucune importance, ni à mes yeux, ni aux yeux de Nelly. L’essentiel : parler. Mes mots n’avaient de sens et d’intérêt qu’ils nous permettaient de garder un contact, ténu mais réel. C’était le ciment dont nous allions nous servir l’un et l’autre afin de colmater la lézarde Maryelle qui fissurait notre couple. Mais nous en étions conscients l’un comme l’autre : nous ne courions pas grand danger sur cette affaire-là. La preuve, je surpris chez Nelly un petit sourire lorsqu’elle dit :

- Ce que je trouve lamentable de ta part c’est de ne pas me l’avoir dit, la première fois que tu as couché avec elle… Ça m’aurait évité de passer pour une conne à chaque fois que je l’ai vue ensuite…

Ben voyons… Je m’imaginais un instant, un instant seulement : je rentrais un soir et j’annonçais d’un ton dégagé « Tiens ! Je viens de sauter ta copine Maryelle ! C’est elle qui m’a cherché mais je n’ai pas su résister, elle a des seins tellement excitants ! » Autant appeler aussitôt l’hôpital pour m’y faire admettre aux urgences…

Mais Nelly poursuivit :

- J’aurais été la voir et je lui aurais dit calmement que j’étais au courant, et que ce qui s’était passé entre vous devait rester du passé, point. Parce que t’as dû coucher plus d’une fois avec elle, je présume ?

- Pas beaucoup, pas beaucoup…

- Combien ? exigea-t-elle.

- Trois, quatre, pas plus.

Mensonge… Notre liaison avait duré presque un an et demi ! Nous nous retrouvions deux à trois fois par mois, mais ça, je le gardai pour moi, en espérant que Nelly n’interrogeât pas Maryelle sur cette question avant que je pusse affranchir cette dernière sur les mensonges à tenir. Il allait me falloir revoir Maryelle, mettre tout ça au point. Et je redoutais déjà de finir cette conversation le nez entre ses seins.

Résolue à enterrer la hache de guerre, Nelly déclara :

- Quatre fois, ça ne compte pas ! Te souviens-tu de nos quatre premières nuits ensemble ? Non. Ne comptent vraiment que la toute première, et celles où l’on a le sentiment de mourir en le faisant… Mais ça c’est plus rare, et ce n’est pas en quatre fois qu’on y parvient.

En quatre fois, certes non. Mais si Nelly avait su le nombre réel de nos galipettes, avec Maryelle, elle aurait deviné qu’une bonne demi-douzaine de fois au moins, j’avais atteint ces orgasmes, le sperme jaillissant comme d’une saignée fatale par laquelle se serait écoulée mon âme. Une bonne demi-douzaine de fois, oui, en un an et demi à peine. Je réfléchissais qu’en proportion, j’avais joui plus intensément avec Maryelle qu’avec Nelly… Mais il n’était pas question d’amour entre Maryelle et moi, tandis qu’avec Nelly… Même si son corps me lassait parfois, Nelly était toujours capable de m’émouvoir rien qu’en marchant ou en rehaussant une mèche de cheveux ou en se mordillant la pulpe de l’index droit – son tic favori.

- On fait la paix ? demanda-t-elle d’une voix douce.

- Il me semble que nous l’avions faite avant même que tu ne déclenches les hostilités, non ? répondis-je en embrassant la main qu’elle me tendait.

Comme toujours, je ne comprenais pas tout. Pourquoi Nelly rompait-elle si facilement avec tant d’atouts dans son jeu ? Je préférais de pas approfondir la question et m’enivrer de cette paix retrouvée sans meurtrissures trop vives… Je ne pouvais pas alors deviner que Nelly gardait ma liaison avec Maryelle en réserve, comme une arme de contre-attaque…

Vers trois heures et demie, je me levai et allai prendre le frais dans le jardin. Les étoiles scintillaient toujours autant, pas le moindre nuage en vue, aucune brume pour voiler le premier quartier de lune. J’attendis le bruissement lourd du vol du hibou. Quelques fourmis entreprirent de me chatouiller les orteils. Nelly dormait. Elle ne me rejoindrait pas. J’étais bien.

Soudain, une silhouette abhorrée se découpa dans la clarté lunaire, au milieu de ses murs de parpaings. Le voisin ! Là ! Lui aussi… Je devinai qu’il me souriait tout en soulageant sa vessie. Mais que pouvait-il manigancer en pleine nuit sur son chantier ? Il résidait à plus de dix kilomètres de là, il fallait donc qu’il fût resté ici toute la soirée ! Ce type était fou, ou méchamment malfaisant, pour venir saboter les quelques minutes de répit nocturne que je m’accordais. Et il avait la prétention de s’élever au rang de voisin… J’étais sûr qu’il me souriait, un sourire maigre qui étirait sa petite moustache ridicule. J’étais persuadé qu’il allait m’adresser la parole. Je tournai les talons et regagnai la chambre.

Surprise : Nelly m’attendait, œil inquiet, une cigarette presque entièrement consumée aux lèvres.

- Qu’est-ce qu’il y a ?

Son regard trahissait un réel tourment.

- Liam, dis-moi que tu n’as pas vraiment joui avec Maryelle.

- Comment veux-tu, Nelly ? En trois ou quatre fois…

- Je t’aime, murmura-t-elle.

Curieux comme je crus plutôt l’entendre dire « salaud »… Parce que sans doute j’étais convaincu d’en être un, comme n’importe quel autre.

Le lendemain, je dus avoir recours à mes cafés surpuissants pour me mettre en route. Je parvins à me ménager une plage d’une demi-heure afin d’achever l’écoute du Led Zeppelin au casque. Ainsi allais-je pouvoir le rendre au boss. J’étais seul éveillé : Nelly et Barbara avaient tout loisir de paresser au lit. J’étais seul et j’étais bien. Mais les choses se gâtèrent sitôt le seuil du garage franchi : la température était étonnamment élevée pour une heure si matinale et l’air saturé d’humidité. La planète avait-elle basculé sur son axe, nous faisant ainsi passer du 45ème parallèle à des latitudes tropicales ? Quelqu’un de sérieux me l’aurait affirmé que je l’aurais cru. Mais je ne croisai personne.

Quand j’arrivai au bureau, mon pantalon de toile et mon tee-shirt me collaient à l’épiderme. Je sortis de la boîte à gants un paquet de kleenex et utilisai un carré de coton à m’éponger le front. Je laissai la voiture sur le parking en plein soleil, suffoquant déjà à l’idée de la fournaise que j’allais avoir à supporter quand je me réinstallerais au volant ce soir. Je devais essayer de convaincre le boss de faire planter au moins un arbre sur ce foutu parking… Et lui faire entrer dans le crâne que non, définitivement non, je ne ferais pas installer la clim' dans ma voiture.

Tout ceci ne poussait pas à la franche bonne humeur. Et ce n’était pas fini. Certains matins étaient pourris au point de décourager le plus optimistes des Coréens… Pour commencer, il y eut cette guêpe vindicative qui me chassa en piqué, jusqu’à ce que mon journal plié en quatre eût raison de ses assauts. J’avais toujours attiré ces insectes belliqueux. Ça remontait à loin…



Au cours de ma huitième année, j’avais posé par inadvertance le pied sur un nid construit dans une souche d’arbre mort. Aussitôt l’essaim m’avait poursuivi dans un vrombissement de forteresse volante. J’avais alors cherché à faire la nique à Michel Jazy pour trouver refuge dans la maison et m’écraser le torchon à vaisselle sur la tête, tout en refermant la porte d’un violent coup de talon. Aucune guêpe ne me piqua. Sans doute étaient-elle trop empêtrées dans ma tignasse d’alors. Par la suite, on m’assurerait qu’il ne fallait surtout jamais faire cela ! Sans doute. Mais je constituais un démenti formel à cette allégation. Peut-être avais-je été seulement très chanceux…

Vers l’âge de dix ans, nouvel exploit : je réussis à m’asseoir sur une guêpe qui butinait sur une chaise. Ça se passait lors de grandes vacances, à l’heure de l’apéritif sous l’ombre fragile d’un platane, à la terrasse d’un petit café de Provence. La guêpe se gavait d’un quelconque sirop renversé sur la chaise blanche en métal finement dentelé. Je ne lui avais laissé aucune chance : je m’étais écroulé de tout mon poids sur la chaise, impatient qu’on m’apportât mon Orangina. Elle m’avait piqué par pur réflexe d’autodéfense, une fraction de seconde avant de périr écrabouillée. J’avais bondi tel un diable, hurlé… et renouvelé ma tentative pour effacer Jazy des tablettes du 800 mètres. On m’avait rattrapé malgré tout assez vite – je ne cherchais d’ailleurs pas à m’enfuir, me contentant de courir autour des tables de consommateurs plutôt interloqués. La patronne du café m’avait entraîné vers l’arrière-salle où elle m’avait badigeonné la fesse gauche d’un coton imbibé de vinaigre. Cela avait calmé la douleur mais installé aussi autour de ma personne une odeur dont Luc avait profité pour me surnommer « Grand Cornichon ». Ce surnom perdurerait jusqu’à la fin des vacances…



Avec tout ça, les guêpes et moi… Par-dessus le marché, mon eau de toilette à la cannelle n’était pas propre à calmer les ardeurs de ces demoiselles Dalton.

Mais bon, j’étais à l’abri à présent, dans l’antre moite de l’Agence. Je saluai à la cantonade et m’installai dans mon bureau. De l’extrémité de ma chaussure, j’actionnai la mise en marche de mon ordinateur, pianotai le code d’accès et lançai mon logiciel d’étude. L’appareil ne réagit pas, son écran s’obstina à demeurer d’un bleu profond et uniforme, aucun message ne s’inscrivit dans la fenêtre de dialogue. Je réitérai la manœuvre en vain. Je retournai au menu général et déclenchai le détecteur de virus : négatif. Je réfléchis à ce qui pouvait bien contrarier mon ordinateur. Je sortis de mon bureau et me dirigeai vers le thermomètre accroché dans le hall. 38°C ! J’interpelai la responsable de la comptabilité :

- Fabienne ! Vous avez mis en route votre ordi ?

- Pas encore !

- Un autre service l’a fait ?

Fabienne interrogea quelqu’un entre deux portes.

- Personne !

- Vous pouvez le brancher tout de suite, s’il vous plait ?

- Pas de problème…

- Je viens avec vous.

- Quelque chose qui ne va pas ?

- Le mien est en rade…

Plusieurs employés de l’Agence s’approchèrent, alertés par notre échange tenu à voix haute d’un bout à l’autre du hall. Je perçus comme un grondement sourd et inquiet dont quelques bribes me parvinrent plus distinctement : « C’est grave ? », « Qu’est-ce qui se passe ? », « L’ordinateur est en panne… », « Ça ne m’étonne pas… », « Tu as vu l’OM ? »

Fabienne renoua la conversation, j’étais juste à ses côtés, elle sentait bon et pour la première fois, je me surpris à la trouver « pas si mal que ça »…

- Vous croyez que c’est général ?

- Peut-être, peut-être pas… Je pense à la chaleur…

- La chaleur ?

- Oui : la chaleur. Les systèmes informatiques sont sensibles aux variations de température et n’aiment ni le chaud ni le froid… Et en matière de chaleur, j’ai peur qu’on dépasse les bornes avec cette canicule… J’ai vérifié : on tape déjà à presque 40°C.

- Mon Dieu… lâcha-t-elle, sans véritable conviction religieuse. Puis, ayant réalisé l’ultime procédure d’accès, elle se retourna, triomphante :

- Ça marche ! Tout est normal pour le nôtre !

Elle m’agaça : comme si elle y était pour quelque chose ! Du coup, le charme de son parfum se rompit et j’en revins à mon jugement habituel : elle était tarte. Je m’accordai une seconde avant de hausser les épaules et de la quitter en lui décochant une terrible grimace.

Soudain un cri. Horrible. À défriser les tympans. Origine : le service de la facturation. Là, pas de miracle : le micro était hors service et la petite remplaçante du chef de service parti en congés semblait au plus mal.

- On a oublié de sauvegarder hier soir tellement on a travaillé tard, expliqua-t-elle. Et maintenant, si ça se trouve, tout est perdu dans cette foutue machine, et tout le travail est à refaire…

Elle sanglotait à deux pas de moi mais je me fichais pas mal de ses problèmes. Ma sauvegarde était au frais dans le coffre-fort du sous-sol destiné à cet effet. Je n’avais rien à faire d’autre qu’attendre. Attendre que l’ordinateur reprît son souffle tout seul. Pour l’aider, j’allumai le ventilateur et l’orientai vers l’arrière de l’appareil. C’était tout ce que je pouvais faire pour lui : je n’allais tout de même pas lui introduire les glaçons destinés à mon whisky dans le lecteur de cd ! De fait, pourquoi se priver d’en savourer deux doigts ? Il était 10 heures. Je pouvais boire et rester le nez en l’air : la chaleur accablait ce matin autant la machine que l’homme et m’autorisait cette aimable oisiveté. Je décidai toutefois de demeurer sobre.

J’abandonnai donc les pleureuses de la facturation et revins m’accorder une pause dans mon bureau. Je reculai mon fauteuil ergonomique et allongeai les jambes, les pieds posés sur le support de l’imprimante. Les reins calés, j’estimai pouvoir tenir une heure sans rien faire. Sans rien faire, mais l’œil sur le téléphone. Car je savais devoir compter avec Béatrice pour redonner promptement de ses nouvelles. Et ainsi, tous mes sens se mobilisèrent, tendus vers le petit ustensile dont je redoutais la sonnerie. D’être tout entier accaparé par ce téléphone qui restait muet m’empêcha d’entendre venir la blonde de l’accueil. Lorsqu’elle m’adressa la parole, penchée à dix centimètres de mon nez, je poussai un petit cri de surprise ridicule.

- Je vous ai fait peur, monsieur ?

- Non… Oui… Enfin, ce n’est rien, j’étais perdu dans mes pensées…

- Vous pensez trop, laissa-t-elle fuser avec l’insolence que lui permettait sa beauté.

- Pensez donc ! répondis-je sans réfléchir.

- Excusez-moi, mais une dame vous demande à l’accueil…

- Une dame ?

- Sans aucun doute… ironisa la blonde avec l’assurance propre aux stagiaires estivales convaincues, à juste raison, de n’être jamais embauchées en fin de contrat.

Je soupirai.

- Elle vous a laissé son nom ?

Si elle me jouait Pierre Dac en répondant « oui » et rien d’autre, je me jurais de lui balancer la main sous la jupe !

Elle dut le pressentir :

- Madame Reicher.

- Ah bon ! Dites-lui que j’arrive…

La blonde disparût, dans un roulis de hanches peu propice à la méditation. Tout en rajustant ma mise, je me répétais le nom de l’inconnue. « Reicher, Reicher ». Ça me disait quelque chose, mais quoi ? Le mieux était encore d’aller voir…

« Reicher, Reicher ».

Je me dirigeai vers l’accueil et m’efforçai de plaquer un visage sur ce nom, avant de le découvrir de mes propres yeux. Ça m’agaçait et je m’en voulus d’être là à ralentir le pas pour me donner le temps de trouver, au lieu de me hâter pour en finir avec le doute. Mais non, j’étais comme ça. Quand je recevais une lettre dont l’écriture sur l’enveloppe ainsi que sa provenance ne me disaient rien, je tournais et retournais plusieurs fois l’enveloppe sans l’ouvrir, essayant malgré tout d’en deviner l’expéditeur, comme si le timbre, le cachet de la poste ou le rabat autocollant pouvaient m’être des indices précieux. En tout dernier ressort, lorsque je ne m’accordais plus aucune chance, alors seulement, je décachetais le courrier et produisais un « ah » exaspéré – j’aurais dû deviner – ou fataliste – je n’aurais jamais pu deviner. Rien à faire, j’étais comme ça.



Béatrice avait trouvé le temps long depuis que la blonde de l’accueil lui avait annoncé que monsieur Vernon allait arriver.

Reicher…

Bien sûr que cela me disait quelque chose ! J’étais mûr pour y aller de mon petit « ah » exaspéré. Comment avoir oublié que Béatrice s’était mariée avec cet obscur écrivain qui la jouait génie méconnu ? Tellement méconnu qu’il l’était resté ; ou alors n’avait pas franchi le cap de la confidentialité. Didier Reicher… Qui connaissait Didier Reicher ? Moi, Liam Vernon ! Et je me serais bien dispensé de faire sa connaissance quelques vingt ans plus tôt… Mais tout ceci était loin. Enfin, je le pensais encore jusqu’à la veille…

Béatrice. Elle avait changé. J’avais devant moi une femme superbe, ayant mis à profit les années écoulées. Elle était vêtue d’une robe légère. La taille très prise, donc la poitrine très en valeur. Sa silhouette était toujours aussi élancée mais plus épanouie. Je notai qu’elle portait les cheveux plus courts. Son maquillage était plus étudié, le rouge à lèvres dessinait un sourire couleur sang. Mais ses yeux noirs toujours aussi pétillants, aussi profonds. Des yeux à transpercer ceux des autres.

Une semaine s’était écoulée en douceur. J’avais presque pu me détendre. Mon ordinateur fonctionnait de nouveau normalement. La chaleur avait faibli d’un degré. Le voisin avait cessé toute activité sur son embryon de maison. Le hibou avait repris son vol nocturne vers trois heures du matin. Et Nelly se frottait à moi, plus féline que jamais.

Et j’étais sans nouvelles de Béatrice. Bien qu’éprouvant une énorme envie de m’en croire débarrassé, le doute subsistait et je restais sur mes gardes.

À me voir vautré dans mon hamac sous le mûrier-platane, sirotant un whisky noyé dans trois glaçons, les écouteurs du baladeur sur la tête et Gimmie shelter dans les tympans, qui aurait pu imaginer qu’une sourde angoisse m’étreignait ? Perfide, insoutenable angoisse, tumeur qui me rongeait les nerfs. J’étais tout sourire, en apparence. Je faisais de mon mieux.

J’attendais le retour de Nelly. J’avais plaisanté avec Barbara et elle avait ri. C’était bon signe, en général.

Le CD pirate des Stones datait de leur tournée à Hawaii en 1973. Après Gimmie shelter, Keith assénait un It’s all over now carré. Pas du tout la version ronde et gentillette qu’ils avaient gravée dans la cire dix ans plus tôt. J’anticipais les premiers riffs, connaissant cet enregistrement par cœur. Ah ! Si je l’avais entendu à l’époque où je jouais l’apprenti guitar-hero… Je souris, me rappelant le seul et unique concert que nous avions donné, avec Marc et les autres… Mes souvenirs étaient confus et parcellaires. Je m’en contentais. Ce dont j’étais certain, c’était de ma tenue vestimentaire : pantalon de toile rouge sang, tee-shirt blanc avec la tête de Bob Marley floquée dessus et blouson de cuir noir. Aux pieds, des cholos du même rouge que le pantalon, talons biseautés, bouts pointus. Un foulard indien blanc et rouge noué à la ceinture, un bracelet de force en cuir au poignet gauche… Le cheveu en bataille… Peut-être avais-je encore un foulard indien mauve et vert accroché à l’extrémité du manche de ma guitare, ma vieille copie Telecaster rafistolée ?... C’était plus flou… De même étais-je bien incapable d’affirmer quelle fille avait entrepris de souligner mes yeux d’un trait de khôl épais. Je me rappelais Marc à mes côtés dans les coulisses tandis que nous accordions nos instruments. Il y avait là une densité incalculable d’individus, sans que l'on pût discerner ce qu’ils avaient à faire dans cette grande pièce située à l’arrière du théâtre et réservée au groupe. Cela sentait la ganja à plein nez, un épais nuage de fumée illicite s’étirait au gré des courants d’air, mais qui s’en plaignait ? La pièce était encombrée au maximum, un foutoir inimaginable : des malles, pleines ou vides, des piles de cartons d’emballage neufs, bien plats, attendant d’être dépliés pour un déménagement futur. Au fond, une porte donnait sur les lavabos et les toilettes, mais personne ne l’avait dénichée au début, à cause des vestiaires montés sur roulettes et chargés de costumes médiévaux qui la masquaient. Parmi tout ce fatras, nous étions une bonne vingtaine à évoluer : les cinq musiciens, plus la flopée qui ramenait son nez à la recherche d’on ne savait quoi… Encore que, s’agissant des filles, il ne fallait pas être sorti de Saint-Cyr pour comprendre qu’elles étaient émoustillées par notre statut de rockers-qui-allaient-jouer-sur-scène-dans-moins-d’une-heure ! Toujours était-il que l’une de ces groupies m’entraîna par la manche jusqu’aux lavabos. Elle sortit d’une des poches de son blouson en jeans un crayon noir, et sans que je pusse résister elle me maquilla, juste un trait sous chaque œil. Satisfaite du résultat, elle beugla un « whaô » strident et me roula une pelle dans la foulée. Une folle ! Sur sa lancée, elle se précipita sur Marc. Mais celui-ci repoussa l’hurluberlue avec rudesse. Quelle était cette malade qui voulait maquiller un Noir en noir ?

Les garçons qui envahissaient la place n’étaient pas moins étranges. Hormis une poignée d’invités – les vrais copains – c’étaient des pauvres types, prenant leur pied par procuration, style copain-du-copain-du-copain-qui-a-vendu-la-guitare-du-copain-au-musicien… Il y en avait un en particulier, un certain Moret et rebaptisé Meureupeuteuqueu (ce qui masquait à peine le sobriquet de Moret-petit-con). Un malingre de dix-sept ans qui avait toujours tout vu, tout fait, tout connu. Il portait la mèche grasse et la moustache de rat à peine duveteuse. Une vedette… Là, il envisageait selon toute vraisemblance de draguer une blondine mignonne comme tout qui le dépassait d’une bonne tête. Et il s’en donnait du mal ! Il tapait dans le dos de Marc, me tapait dans le dos et celui des autres à chaque instant ; ricanait tout seul des – croyait-il – bons mots qu’il assénait. Chacun s’inquiétait avec ironie pour le liquide cristallin de ce pauvre Moret qui allait se raréfier bientôt tant il adressait de clins d’œil appuyés à son improbable conquête. La belle marrade de le voir s’employer. Meureupeuteuqueu dans son grand numéro.

Fidel et Patrick passèrent me voir eux aussi. Ils ne s’attardèrent pas, juste me vannèrent-ils sur ma tenue de scène, me comparant à une perruche de concours, avec tous mes foulards. C’étaient des amis, des vrais, ils pouvaient me dire n’importe quoi, sachant que cela resterait sans conséquence : le lendemain au plus tard, tout était oublié.

Fidel me glissa à l’oreille que Béatrice était arrivée et qu’il ne l’avait jamais vue aussi bandante.

- Elle porte une mini ! Avec des collants résille ! Putain ! Tu verrais l’appel au crime !

Je ne savais franchement pas s’il fallait me réjouir ou m’inquiéter de cette nouvelle…

Ensuite, le type qui organisait en grande pompe cette nuit du rock locale annonça les Midnight ramblers.

À partir de cet instant, mes souvenirs devenaient moins précis. Nous fûmes projetés sur l’avant-scène et notre entrée fut pour le moins chaotique. Nous mîmes un paquet de temps à brancher nos instruments dans les amplis adéquats. Faisant face aux deux, trois cents spectateurs qui comblaient la salle, je m’apprêtai à attaquer les premiers accords. Le set était uniquement constitué de reprises des Stones, nous avions choisi la simplicité. Ouverture sur Honky tonk woman. Je n’avais cependant pas réalisé que j’allais devoir jouer seul les quatre premières mesures ! J’hésitai deux secondes. Un monde… Je n’entendis plus que mon cœur battre en désordre absolu et manquai me réfugier en coulisses, plantant net les copains. Néanmoins, sans trop savoir comment, les cinq cordes résonnèrent sous mes doigts. Bientôt le roulement des caisses vint m’épauler, puis la basse. Je me sentis de mieux en mieux, au point de recouvrer assez de lucidité pour chercher des yeux Béatrice dans le public. Mais avec l’éclairage, je ne distinguais pas plus de deux rangs de spectateurs. La seconde guitare nous rejoignit, à contretemps de la mienne, et nous éprouvâmes alors une telle joie à nous retrouver sur cette scène, que nous prolongeâmes l’intro plus que de mesure, ce qui irrita le chanteur. Lui, il avait hâte de nous entendre poser le break qui indiquerait son entrée en jeu. À bout de patience, il s’approcha de moi en me signifiant par moult mimiques qu’il était grand temps de lui laisser sa chance. Avec un sourire béat, je me retournai vers la section rythmique pour abréger son attente.

Après, tout passa très vite. Je ne me souvenais plus exactement des titres joués. Mémoire facétieuse…

Par contre, je me souvenais à la perfection de la nuit achevée entre les bras et jambes de Béatrice. Une nuit tendre et électrique.