Un petit verre de poésie ?

Dans un catalogue immense qu'il fait bon feuilleter, j'ai envie de vous livrer ici les mots que j'aime. Vos contributions sont les bienvenues.
Si vous pensez être réfractaire à ce genre, essayez tout de même C'est comme un apprentissage, d'abord, un peu frileux, on se surprend à aimer certains vers, à n'en pas aimer d'autres, vient un jour où on passe à l'étape suivante : la lecture à haute voix, celle qui donne du rythme et de la mesure, c'est la lecture qui convient aux poètes de la négritude par exemple Léopold Sedar Senghor ou bien encore Aimé Césaire, pour ne citer qu'eux.
Et puis parfois, la poésie est si intime que la partager avec quelqu'un est comme une défloration, alors on la garde précieusement et on la lit doucement, pour soi.
Quand les mots sont si beaux, forts, quand ils font écho à une petite musique de l'âme, du corps, je les imprime et je les mets dans les livres, dans mon agenda, je les garde, je les perds, je les retrouve, je les aère, j'en change, j'y reviens.
La poésie est mon opium, j'en ai besoin quotidiennement, elle n'est pas que dans les vers, elle est aussi dans l'attitude, dans le regard, dans les paysages, dans tout ce qui bouge et est vivant, elle m'est chère.

Voici un petit florilège de ceux que j'aime, ils sont nombreux et mes choix éclectiques



Les Roses de Saadi

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées,
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Marceline DESBORDES-VALMORE, Poésies posthumes (1860)

La Courbe de tes yeux

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu
C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d'une couvée d'aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l'innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards.

Paul ELUARD, Capitale de la douleur (1926)

Si beau, si beau...

Le Dormeur du val


C'est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent : où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur RIMBAUD, Poésies (composé en 1870)

Juste le temps de vivre

Il a dévalé la colline
Ses pieds faisaient rouler des pierres
Là-haut entre les quatre murs
La sirène chantait sans joie

Il respirait l'odeur des arbres
Il respirait de tout son corps
La lumière l'accompagnait
Et lui faisait danser son ombre

Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il sautait à travers les herbes
Il a cueilli deux feuilles jaunes
Gorgées de sève et de soleil

Les canons d'acier bleu crachaient
De courtes flammes de feu sec
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il est arrivé près de l'eau

Il y a plongé son visage
Il riait de joie il a bu
Pourvu qu'ils me laissent le temps
Il s'est relevé pour sauter

Pourvu qu'ils me laissent le temps
Une abeille de cuivre chaud
L'a foudroyé sur l'autre rive
Le sang et l'eau se sont mêlés

Il avait eu le temps de voir
Le temps de boire à ce ruisseau
Le temps de porter à sa bouche
Deux feuilles gorgées de soleil

Le temps de rire aux assassins
Le temps d'atteindre l'autre rive
Le temps de courir vers la femme.
Juste le temps de vivre.


Boris Vian

Verlaine est sans défauts Je l'aime avec passion depuis.... (longtemps !)

Écoutez la chanson bien douce...

Ecoutez la chanson bien douce
Qui ne pleure que pour vous plaire.
Elle est discrète, elle est légère :
Un frisson d'eau sur de la mousse !

La voix vous fut connue (et chère ?)
Mais à présent elle est voilée
Comme une veuve désolée,
Pourtant comme elle encore fière,

Et dans les longs plis de son voile
Qui palpite aux brises d'automne,
Cache et montre au coeur qui s'étonne
La vérité comme une étoile.

Elle dit, la voix reconnue,
Que la bonté c'est notre vie,
Que de la haine et de l'envie
Rien ne reste, la mort venue.

Elle parle aussi de la gloire
D'être simple sans plus attendre,
Et de noces d'or et du tendre
Bonheur d'une paix sans victoire.

Accueillez la voix qui persiste
Dans son naïf épithalame.
Allez, rien n'est meilleur à l'âme
Que de faire une âme moins triste!

Elle est en peine et de passage,
L'âme qui souffre sans colère,
Et comme sa morale et claire!...
Ecoutez la chanson bien sage.

Paul VERLAINE, Sagesse (1880)

Et celui-ci que vous connaissez, mais si, vous le connaissez
Roberto me lit parfois des poèmes au téléphone, il me l'a lu un jour, j'étais très émue



Mon Rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? --Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,
Et pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Paul VERLAINE, Poèmes saturniens (1866)

Le dormeur du val, je l'aime depuis longtemps ...

Paul Eluard :=AF=:

Moi, j'aime bien la poésie classique telle que :



Bon. Je craque aussi pour le "dormeur du val". Il est vraiment poignant ce poème et les Verlaine cités plus haut.
Bonne idée que ce fil

Lui Roberto c'est mon grand grand grand amour....

Je l'aime d'amour fou.

Par coeur ce Prévert:


"moi j'avais la lampe
Et toi la lumière
Qui a vendu la mèche"

Et pour un cartésien, mon ami Gilles, que j'aime bien!

Citation :

L’oiseau Lyre


Deux et deux quatre
quatre et quarte huit

huit et huit font seize…

Répétez ! dit le maître

Deux et deux quatre

quatre et quatre huit

huit et huit font seize.

Mais voilà l’oiseau lyre

qui passe dans le ciel

l’enfant le voit

l’enfant l’entend

l’enfant l’appelle

Sauve-moi

joue avec moi

oiseau !

Alors l’oiseau descend

et joue avec l’enfant

Deux et deux quatre…

Répétez ! dit le maître

et l’enfant joue

l’oiseau joue avec lui…

Quatre et quatre huit

huit et huit font seize

et seize et seize qu’est-ce qu’ils font ?

Ils ne font rien seize et seize

et surtout pas trente-deux

de toute façon

ils s’en vont.

Et l’enfant a caché l’oiseau

dans son pupitre

et tous les enfants

entendent sa chanson

et tous les enfants

entendent la musique

et huit et huit à leur tour s’en vont

et quatre et quatre et deux et deux

à leur tour fichent le camp

et un et un ne font ni une ni deux

un à un s’en vont également.

Et l’oiseau lyre joue

et l’enfant chante

et le professeur crie :

Quand vous aurez fini de faire le pitre

Mais tous les autres enfants

écoutent la musique

et les murs de la classe

s’écroulent tranquillement

Et les vitres redeviennent sable

l’encre redevient eau

les pupitres redeviennent arbres

la craie redevient falaise

le port-plume redevient oiseau.

Jacques Prévert

J'adore ce poème Jacques !

J'aime aussi celui-ci !

Wow vraiment super....j'adore.

bisous xxxx

jaco43 a écrit:

Et pour un cartésien, mon ami Gilles, que j'aime bien!

Citation :

L’oiseau Lyre

Merci l'ami Jacques, mais il n'y a rien à faire, je ne peux et ne pourrai probablement jamais apprécier ces vers, prose, poésie, "whathever".

Mais j'apprécie la pensée !

Québecois, je vous aime !

Jack Monoloy


Jack Monoloy aimait une blanche
Jack Monoloy était indien
Il la voyait tous les dimanches
Mais les parents n'en savaient rien
Tous les bouleaux de la rivière Mingan
Tous les bouleaux s'en rappellent
La Mariouche elle était belle
Jack Monoloy était fringant

Jack, Jack, Jack, Jack disaient les canards
Les perdrix et les sarcelles
Monoloy disait le vent
La Mariouche est pour un blanc

Avait écrit au couteau d'chasse
Le nom d'sa belle sur les bouleaux
Un jour on a trouvé leurs traces
On les a vus au bord de l'eau
Tous les bouleaux de la rivière Mingan
Tous les bouleaux s'en rappellent
La Mariouche elle était belle
Jack Monoloy était fringant

Jack, Jack, Jack, Jack, disaient les canards
Les perdrix et les sarcelles
Monoloy disait le vent
La Mariouche est pour un blanc

Jack Monoloy est à sa peine
La Mariouche est au couvent
Et la rivière coule à peine
Un peu plus lentement qu'avant
Tous les bouleaux de la rivière Mingan
Tous les bouleaux s'en rappellent
La Mariouche elle était belle
Jack Monoloy était fringant

Jack, Jack, Jack, Jack, disaient les canards
Les perdrix et les sarcelles
Monoloy disait le vent
La Mariouche est pour un blanc

Jack Monoloy Dieu ait son âme
En plein soleil dimanche matin
En canot blanc du haut d'la dam
Il a sauté dans son destin
Tous les bouleaux de la rivière Mingan
Tous les bouleaux s'en rappellent
La Mariouche elle était belle
Jack Monoloy était fringant

Jack, Jack, Jack, Jack, disaient les canards
Les perdrix et les sarcelles
Monoloy disait le vent
La Mariouche est pour un blanc

La Mariouche est au village
Jack Monoloy est sur l'fond d'l'eau
A voir flotter sur les nuages
Et les canots et les billots
Tous les bouleaux de la rivière Mingan
Tous les bouleaux ont mémoire
Et leur écorce est toute noire
Depuis qu'Monoloy a sacré l'camp

Jack, Jack, Jack, Jack, disaient les canards
Les perdrix et les sarcelles
Monoloy disait le vent
La Mariouche est pour un blanc


Gilles Vigneault

Une chanson, un poème pour faire danser l'imagination

Et encore un autre pour Gilles
Tu sais Lord, la poésie est parfois très mathématique, la preuve plus bas mais il faut aussi savoir compter, des pieds, des alexandrins, etc...

Mathématiques

Quarante enfants dans une salle,

Un tableau noir et son triangle.

Un grand cercle hésitant et sourd

Son centre bat comme un tambour.

Des lettres sans mots ni patrie

Dans une attente endolorie.

Le parapet dur d’un trapèze,

Une voix qui s’élève et s’apaise

Et le problème furieux

Se tortille et se mord la queue.

La mâchoire d’un angle s’ouvre.

Est-ce une chienne ?

Est-ce une louve ?

Et tous les chiffres de la terre,

Tous ces insectes qui défont

Et qui refont leur fourmilière

Sous les yeux fixes des garçons.

Jules Supervielle

Merci Lolo !

Pour convertir Gilles (mais non, tu ne risques rien, je promets !)

La poésie aime les maths et les maths la lui rendent bien

Enfer ou paradis ?

J’étais alors en proie à la mathématique.
Temps sombre ! enfant ému du frisson poétique
On me livrait tout vif aux chiffres, noirs bourreaux
On me faisait de force ingurgiter l’algèbre
On me tordait depuis les ailes jusqu’au bec
Sur l’affreux chevalet des x et des y
Hélas, on me fourrait sous les os maxillaires
Le théorème orné de tous ses corollaires.
Pourtant, on peut être poète et mathématicien.



Victor Hugo


...

Le quart d'heure de bon temps
Je le trouve absolument délicieux et très très très actuel

L’homme, dont la vie entière
Est de quatre-vingt-seize ans,
Dort le tiers de sa carrière,
C’est juste trente-deux ans.
Ajoutons pour maladies,
Procès, voyages, accidents
Au moins un quart de la vie,
C’est encore deux fois douze ans.
Par jour deux heures d’études
Ou de travaux - font huit ans,
Noirs chagrins, inquiétudes
Pour le double font seize ans.
Pour affaires qu’on projette
Demi-heure, - encore deux ans.
Cinq quarts d’heures de toilette
Barbe et caetera - cinq ans.
Par jour pour manger et boire
Deux heures font bien huit ans.
Cela porte le mémoire
Jusqu’à quatre-vingt-quinze ans.
Reste encore un an pour faire
Ce qu’oiseaux font au printemps.
Par jour l’homme a donc sur terre
Un quart d’heure de bon temps.

Nicolas Boileau

...

L’abscisse et l’ordonnée

L’abscisse est la cruelle maîtresse de l’ordonnée.
À peine se sont-elles croisées
qu’elles enfantent, baptisent et domicilient un petit point
dont il faut reconnaître - à regret - qu’elles ne prennent aucun soin.
L’abscisse en effet n’a de cesse que de rencontrer une nouvelle ordonnée
plus jeune, plus belle,
à laquelle elle fera illico un nouveau petit point unique,
qu’elle abandonnera comme le précédent,
le vouant le plus souvent
à la solitude paranoïaque des corps totalement ordonnés.

Marie Desplechin




Les contre-mathematiques

Un polygone a plus de cotés raffinés
Qu'un Lyonnais cherchant des crosses gones.

- - - o - - -

Le Pentagone est représenté par le chiffre 5 dans le monde
Et par le nombre 666 aux états unis.

- - - o - - -

Le Pentagone américain n'a rien de saint
Ni les angles, ni les cotés, ni les points de vue.

- - - o - - -

"nous nous aimons" est commutatif
"je t'aime" ne l'est pas
beaucoup de gens doivent apprendre cette leçon.

- - - o - - -

Prendre deux droites
Croiser les points
Mettre son point sur une figure
(au milieu de douze cordes)
Jeter l'éponge (pour effacer tout?)
Voilà la géométrie du boxeur,
Son arithmétique consiste a compter jusqu'à 10.

- - - o - - -

Quand on apprend par coeur
La table de Dieu
Tout les enfants de choeurs
Vous le diront, par Dieu !
Le 13 est un imposteur.

Rolland Pauzin - 28-05-2002 - une contrepèterie et plusieurs pitreries
et du même Rolland Pauzin

Un
R
A
Y
O
N
d'espoir
Est à mi-chemin
Entre deux points de vue diamétralement opposés.

- - - o - - -
Poincarré : un grand mathématicien détenteur
De la quadrature d'un infiniment petit cercle.

- - - o - - -

Prendre la tangente n'a pas un but bien précis
Son chemin est long et inconnu,
Abandonner le cercle qui tourne en rond est son avantage.

- - - o - - -

La croix est le symbole de la multiplication.
Pour ceux qui l'utilisent trop religieusement
C'est aussi le symbole de la division.

ESCALE



J'arrive en ville
Les yeux tout embués de mer
Avec mon sac de marin plein
De houleux souvenirs salins
J'arrive et à l'horizon
Se cabrent
Murs de béton, de verre, d'acier,
Buildings, tours, gratte-ciel

Au fond des gorges abyssales
J'ai le vertige du vertical

J'arrive en ville
Et il y a des lambeaux de glace
Accrochés aux corniches,
Les arbres ploient sous le verglas
Que le vent casse
Et précipite en cataractes
De tintinnabulants éclats

J'arrive en ville,
J'ai en mémoire
Des odeurs de varech
Et des images de chalutier
Qui dansent au bout de leurs amarres

La ville est là,
Sentant le soufre et le mazout,
Noire et grise,
Je suis déjà prisonnier de ses murs;
Elle me prend
Dans ses tentacules d'artères

Je l'étudie comme un boxeur
Étudie la garde de son adversaire

La ville:
Je n'y séjourne jamais
Que le temps
De reprendre le large



Pol Chantraine

Ouf!! Vous me faites travailler fort les amis !

Oui mais tu verras, ça fait beaucoup de bien, lâche les rênes Lord et laisse toi aller

Très beau ton poème Capu

Très beau, Capu!

Moi, j'aime écouter Brassens chanter cette ballade ; elle est vraiment très belle et reposante.



François Villon

(François de Moncorbier dit Villon (né en 1431 à Paris, disparu en 1463) est un poète français de la fin du Moyen Âge) Source Wikipédia

J'aime beaucoup Roberto, ça me rappelle le bac
J'avais entre autres fantaisies, les auteurs de la Pléïade et un certain Pontus de Thiard, évêque qu'il fut aussi !

Un autre que j'apprécie pour sa verve et son humour .

Complainte amoureuse

Oui dès l'instant que je vous vis
Beauté féroce, vous me plûtes
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes
Ah ! Fallait-il que vous me plussiez
Qu'ingénument je vous le dise
Qu'avec orgueil vous vous tussiez
Fallait-il que je vous aimasse
Que vous me désespérassiez
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse
Et que je vous idolâtrasse
Pour que vous m'assassinassiez

Alphonse Allais